Ti photo pour zote toutes

  L’air chaud vibre et scintille ; au ciel immense et bleu, Le soleil de midi par nappe d’or ruisselle ; De l’océan au mont toute chose étincelle Et frémit par moments à des souffles de feu. Tout ce qui vit est en torpeur : oiseau verbeux, Laboureur attardé sous la basse tonnelle, Zébu de Vohémar gavé d’herbe nouvelle, Battant de son fouet dur son dos rude et gibbeux. Un silence splendide empli de senteur lourde Etreint le delta gris ; et la campagne gourde Rêve d’orages dans son assoupissement. Soudain au faîte de la plus haute tige Une flamme écarlate apparaît et voltige : Le Cardinal se pose avec un crissement. Paysage – Petite-Ile. Louis Ozoux (1869 † 1935)

“ L'Islam appelle cela " les racines du ciel ", pour les Indiens du Mexique, c'est " l'arbre de vie ", qui les pousse les uns et les autres à tomber à genoux et à lever les yeux en se frappant la poitrine dans leur tourment. Un besoin de protection auquel les obstinés comme Morel cherchent à échapper par des pétitions, des comités de lutte et des syndicats de défense – ils essaient de s'arranger entre eux, de répondre eux-mêmes à leur besoin de justice, de liberté, d'amour – ces racines du ciel si profondément enfoncées dans leur poitrine... ” ―  Romain Gary Les Racines du ciel (1956) "C'est bien simple, les chiens, ça suffit plus. Les gens se sentent drôlement seuls, ils ont besoin de compagnie, ils ont besoin de quelque chose de plus grand, de plus costaud, sur quoi s'appuyer, qui puisse vraiment tenir le coup. Les chiens ne suffisent plus, les hommes ont besoin des éléphants. Alors, je ne veux pas qu'on y touche." 

Parce que les mots, une fois qu’on les a lus, on ne peut pas revenir en arrière, ça se plante dans la matière grise,  les mots sont les racines des arbres de nos pensées, et nul ne peut savoir jusqu’où ils vont grandir, et si l’arbre ne donnera pas, un jour, une forêt. Le Coma des mortels – Maxime Chattam

  Au bout de l’arc-en-ciel Frère, au bout de l'arc-en-ciel il doit y avoir un endroit où chacun pourra chanter à volonté.   Nous y chanterons ensemble, toi et moi; mon frère blanc, une mélodie nouvelle, encore inconnue.   Frère, nous pouvons l'apprendre, toi et moi, le Blanc, le Noir. Il n'est pas de mélodie qui soit noire ou qui soit blanche.   Il n'y a qu'Une musique, celle que nous chanterons un jour au bout de l'arc-en-ciel.   Richard Moore Rive Swaziland Les filles sont irréelles, elles se promènent comme des anges sur l'arc-en-ciel de nos rêves. Frédéric Beigbeder  Photos de F. Lamy