Ti photo pour zote toutes

  Le temps qui passe.... Pendant qu'on pense à notre vie idéale sur cette terre Notre vie se consume peu à peu et finit en tas de cendres emmené par le fleuve de la vie. Alors il serait peut-être temps de se dire qu'il faut bouger Bouger quoi qu'il se passe pour créer du mouvement Et libérer nos pensées enfin vivre notre vie.  Le volcan va péter il est temps de choisir en son âme et conscience  F.L 

  L'usine est construite de 1861 à 1863, par Jacques-Henri Montbel Fontaine. A sa construction, le marché de la canne subissait déjà de fortes baisses, tant de production que de revenus. Cinq ans plus tard, faisant face à d'importants problèmes de trésorerie, l'usine est rachetée une bouchée de pain par le Crédit foncier colonial, pour près d'un sixième de sont prix de revient. Elle continue cependant de produire du sucre jusqu'en 1892, date de sa fermeture définitive. Pourtant, comme le montre l'inscription "1919" sur la haute cheminée l'entreprise a tout de même produit de la fécule les années qui suivirent. Une grande partie des installations sont détruites par le cyclone de 1932.  Source  

  Tous les dimanches au matin, Tu venais à la ville en manchy de rotin, Par les rampes de la colline.   La cloche de l'église alertement tintait Le vent de mer berçait les cannes Comme une grêle d'or, aux pointes des savanes, Le feu du soleil crépitait...   Et tandis que ton pied, sorti de la babouche, Pendait, rose, au bord du manchy, A l'ombre des Bois-Noirs touffus et du Letchi Aux fruits moins pourprés que ta bouche ;   Tandis qu'un papillon, les deux ailes en fleur, Teinté d'azur et d'écarlate, Se posait par instants sur ta peau délicate En y laissant de sa couleur ;   On voyait, au travers du rideau de batiste, Tes boucles dorer l'oreiller, Et, sous leurs cils mi-clos, feignant de sommeiller, Tes beaux yeux de sombre améthyste.   Tu t'en venais ainsi, par les matins si doux, De la montagne à la grand'messe, Dans ta grâce naïve et ta rose jeunesse, Au pas rythmé de tes Hindous.   Maintenant, dans le sable aride de...

    Quand la fumée, pour la préparation d'un bon repas,  vient combler l'espace que l'on croit vide. Caressé par les rayons du soleil     Révélés les génies de mère nature Remplir ton cœur de joie.

  La rose ne cherchait pas l’aurore : presque éternelle en son bouquet, elle cherchait autre chose. La rose ne cherchait ni science ni ombre : confins de chair et de songe, elle cherchait autre chose.   La rose ne cherchait pas la rose. immobile dans le ciel elle cherchait autre chose. Frederico Garcia Lorca (1899-1936)   “ Quand vous devenez pessimiste, regardez une rose.” Angelus Silesius - Le Pèlerin chérubinique

  Le poète s'en va dans les champs ; il admire, Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ; Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs, Celles qui des rubis font pâlir les couleurs, Celles qui des paons même éclipseraient les queues, Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues, Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets, De petits airs penchés ou de grands airs coquets, Et, familièrement, car cela sied aux belles : - Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! disent-elles. Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix, Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois, Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables, Les saules tout ridés, les chênes vénérables, L'orme au branchage noir, de mousse appesanti, Comme les ulémas quand paraît le muphti, Lui font de grands saluts et courbent jusqu'à terre Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre, Contemplent de son front la sereine lueur, Et murmurent tout bas : C'...

  La papaye au sol     Éclatée   Une mouche vient à passer      Petite mouche, Ton jeu d’été Ma main étourdie L’a chassé. Ne suis-je pas Une mouche comme toi ? Ou n’es-tu pas Un homme comme moi ? Car je danse Et bois et chante, Jusqu’à ce qu’une main aveugle Effleure mon aile. Si c’est vivre que de penser, Si c’est avoir vigueur et respirer, Et si c’est mourir Que de ne plus penser, Alors je suis Une mouche heureuse Que je vive Ou que je meure William Blake